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Tem 16 anos e é romeno. Arruma carros na rua perto do café que frequento. Cabelo louro e despenteado, olhos verdes e com o brilho característico da idade, sorriso reguila.
Todos os dias as mesmas calças de ganga, rasgadas no joelho, sujas. Todos os dias o mesmo anorak azul, gasto nos cotovelos. Todos os dias um cheiro insuportável, cada vez mais intenso. Um banho e roupa lavada era tudo o que precisava para se fazer passar por um daqueles "betos" da Linha. Mas isso não lhe interessa. O puto sabe que aquela imagem é importante.
O puto é enérgico e comunicativo. Salta literalmente de alegria quando recebe uma moeda de dois euros. Uma vez, vi um homem dar-lhe uma nota que me pareceu ser de cinco euros. Foi ver o puto a correr em direcção à pastelaria mais in da Av. Roma, sentar-se ao lado das "tias" incrédulas e regalar-se com uma sandes de presunto. Reparei que, quando as pessoas o evitam e começam a gritar-lhe para não as importunar, o puto começa a falar romeno até que a pessoa desista. O puto entende e fala português na perfeição.
Há uns dias perguntei-lhe quanto é que ele consegue juntar diariamente. Disse-me que faz, pelo menos, 100 euros diários. Cem euros! Vinte contos. Fiz as contas. Sei que o puto está lá todos os dias, o que significa 700 euros por semana, ou seja, 2800 euros por mês. São mais de QUINHENTOS contos mensais...
O puto disse-me que tem 3 mil euros guardados. Quer juntar 30 mil, para poder comprar uma casa na Roménia.
Acho que o puto gosta de mim. Quando me vê, nunca me pede dinheiro e mostra-me sempre quanto já acumulou nesse dia.
O puto ri-se. Eu não. É que ele ganha mais do triplo de mim. Deve ser por ter noção disso (e de que sou funcionário público) que não me pede dinheiro. Por pena... O puto sabe. Sacana!
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